François Coppée

C'est l'heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.
Leur chute est lente.
On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L'érable à sa feuille de sang
Les dernières, les plus rouillées
Tombent des branches dépouillées.
Mais ce n'est pas l'hiver encore
Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l'air tout rose
On croirait qu'il neige de l'or.